Taci. Su le soglie

del bosco nn odo

parole che dici

umane; ma odo

parole + nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove sui pini scagliosi ed irti

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favole bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.                                                 

Odi?La pioggia cade

su la solitaria

verdura

con 1 crepitio che dura

e varia nell'aria

secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che pianto australe

nn impaura,

né il ciel cinerino.

E il pino

ha il suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ankora, stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immersi

noi siam nello spirto

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come

le chiare ginestre,

o creatura terrestre che hai nome

Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo

delle aeree cicale

a poco a poco

+ sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;

ma un canto vi si mesce

+ roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

+ sordo e + fioco

s'allenta, si spegne.

Solo una nota

ankora trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne

Nn s'ode su tutta la fronda

crosciare

l'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda

+ folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta; ma la figlia

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra + fonda,

chi sa dove,chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta

tra le palpebre gli occhi

son come sorgenti tra l'erbe,

i denti negli alveoli

son come mandorle acerbe.

E andiamo di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

(e il verde vigor rude

ci allaccia i malleoli

c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.

                                                                                                                          -Gabriele D'Annunzio-